Não te importa o claro
ou o escuro desses destroços
ou se sou eu que
aqui habito
ou se são
as baratas da louça
tanto faz, né?
Coberta de eus imaginários
deito no que um dia foi taco
agora cimento
poeirento
da casa aos pedaços
com enormes teias
as paredes lascadas ainda
gritam
enquanto que com o teto zangado
já não arrisco uma conversa
e não sei mais a diferença
da umidade e das minhas veias.
Volto aos pensamentos mágicos e míticos
choro em surdo que há muito
não desejo
enrubesço aos apelos negativos misturados
às vontades que
em silêncio alimento e beijo.
É na madrugada que me banho de baba
e espero ficar limpa
tenho olhos inchados
água em sal e pus
a boca que mal fecha
o corpo numa dor desgracida.
É na madrugada que me lambo as feridas
na espera da cura ou da infecção
quieta num canto escuro
assustada com o que chamam de vida.
É na madrugada que cheiro o ar
e cuspo sangue,
cuspo tudo que me prende,
balanço o rabo um pouco
treino arranhar os outros
me enfio debaixo da cama
com o pelo eriçado de medo
e lustroso de saliva.
É na madrugada que temo o próximo dia.
Autofágica
Vontades e sonhos
como pequenos buracos
no meu corpo
cheios de larvas brancas
me comendo pele gordura músculo
e coça
e arde
e dói
e grito
e cada dia mais profundo.
Atingirão o osso ou já terei morrido?
Usarei mais tampões ou mais vermífugos?
Novos buracos a todo momento
ínguas pelo pescoço e virilha
noites sem dormir
confusões febre
convulsões.
Eu choro angústia
enquanto me pergunto:
Como me acalmar se moribunda
me devoro?
_
Sarah Israel pode ser muitas coisas e nada também. Pode ter graduações no público e no privado, tentativas mil de muito ou pouco, pinturas em quadros, até parto, anel, o chão e o céu. Mas o que a importa é que seja lida. Lida porque é assim que consegue transmitir alguma emoção, deixar um pouco de si, sem nem saber quem a toca pelos olhos e a comporta ali dentro, dando algum sentido ao que fora lido de si.